A l'occasion du
Festival
International
2013
à Bordeaux
En manières d'excuses,
la liste des 140 choses que j'avais à faire.
Ici commence la
série des choses à faire.
1. Secouer les
coups du sort.
2. Admirer la forme des êtres.
3. Chagriner la peau de rêves.
4. Emporter un morceau sans se faire prendre.
5. Pleurer les arbres morts.
6. Vérifier soigneusement la température de la chambre.
7. Entendre les
voix du futur même proche.
8. Écouter le silence des statues.
9. Murmurer des sanglots.
10. Mentir en criant aux oiseaux.
11. Flâner sur les grands boulevards.
12. Boire le calice jusqu'à la lie.
13. Attendre cet indispensable petit brin de tendresse.
14. Marcher en
plein milieu des routes sur les lignes jaunes.
15. Fermer la
porte brusquement et écouter son clac.
16. Disparaître
de la circulation.
17. Voir la lumière blême de la nuit.
18. Prendre une fois encore le même chemin.
19. Chercher les énigmes et les traces.
20. Maquiller son cœur de couleurs vives.
21. Sombrer dans l'exaltation du bonheur.
22. S'étonner des sempiternelles habitudes.
23. Descendre l'escalier de l'esprit humain en tenant bon la rampe.
24. Aller au fond des choses.
25. Se perdre dans le corridor de l'enfance.
26. S'habiller de doute de pied en cap.
27. Sortir du ventre voluptueux de l'ombre.
28. Déclarer sans plus hésiter sa flamme.
29. Tuer le temps.
30. Faire tout un tas de mystères.
31. Ramasser les rires tombés par terre.
32. Sillonner le ciel.
33. Être simultanément ici et au delà.
34. Sauter dans les ravins pour fuir les forteresses.
35. Sucrer les
fraises.
36. Les manger.
37. Faire briller les cuivres comme des miroirs.
38. Prendre tout au pied de la lettre.
39. Faire des salamalecs.
40. Arrondir
parfaitement tous les angles.
41. Contempler longtemps l'eau jaillissante d'une source.
42. Relire Cent
ans de solitude de Gabriel Garcia Marquez.
43. S'adorer,
se le dire, se fabriquer des souvenirs.
44. Respirer à
pleins poumons.
45. S'armer de
la patience des pierres.
46. Partir à Chypre ouvrir des parachutes dorés.
47. Assister, muette, à un concert de louanges.
48. Laver son cerveau à grande eau.
49. Hurler debout, face à l'océan, que jamais, dans des circonstances éternelles,
du fond d'un naufrage, un coup de dés n'abolira le hasard.
50. Aller à Bordeaux compter les caractères jusqu'à cent quarante pilepoil.
51. Aller chez
le coiffeur pour enfin changer de tête.
52. Répertorier scrupuleusement toutes les formes possibles d'écrits
fragmentés.
53. S'entendre avec tout le monde.
54. Goûter, en mémoire de Dali, des chocolats Lanvin.
55. Faire le mur à la tombée de la nuit.
56. S'attendre à tout.
57. Brûler du désir
de vivre des folies.
58. Passer la journée
à dormir.
59. Écrire le premier traité de twittopédagogie.
60. Ne plus
croire à l'amour éternel.
61. Prendre un bain très chaud suivi d'une douche froide.
62. Lire les
huit tweets du nouveau pape.
63. S'intéresser aux petites actions des grands de ce monde.
64. Prendre dorénavant
les autoroutes de la communication.
65. Franchir la
porte des rumeurs.
66. Acheter un alligator ou deux.
67. Apurer les comptes.
68. Jeter les remèdes périmés.
69. Céder l'initiative aux mots.
70. Apprendre à faire des dérapages contrôlés et à rouler sur les chapeaux
de roues.
71. Avancer les horloges d'une heure.
72. Fuir.
73. Réviser les visages aimés.
74. Rebrousser chemin sur le fil ténu du temps.
75. Rester à la maison et rempoter les plantes vertes.
76. Arracher toutes les mauvaises herbes.
77. Faire un tour de vélo dans l'île.
78. Prendre le bac à traille et traverser le fleuve.
79. Peindre les
haies de peupliers qui dansent dans le vent.
80. Aller
nager.
81. Ne pas se laisser déborder.
82. Se mettre en abime en lisant sur Twitter toutes les nouvelles du Festival
de Twittérature de Bordeaux.
83. Faire de chaque tweet un objet numéroté d'une série limitée à 140.
84/140. Aller
marcher dans le premier soleil du printemps.
85/140.
Dépasser la poterne pour aller voir le fleuve.
86/140. Revenir
immédiatement à cause du vent violent.
87/140. Ranger.
88/140. Faire les courses et préparer le repas.
89/140. Ne mettre que deux petits morceaux de sucre dans le café.
90/140. Faire
la sieste.
91/140. Aspirer à une vie meilleure.
92/140. Faire place nette en maints endroits.
93/140. Envisager le plan de l'Oeuvre littéraire.
94/140. Ricominciare da capo.
95/140. Reprendre ses pensées là où on les avait laissées.
96/140. Ne pas
oublier de sortir la poubelle.
97/140. Lire
tout sur les lunettes connectées.
98/140. Bercer
l'inconsolable tristesse.
99/140. Acheter
palmes, masque, tuba, maillot de bain et parasol.
100/140. Repeindre la fenêtre donnant sur le couchant.
101/140.
Repriser la toile.
102/140.
Aspirer à mieux.
103/140. S'échapper des cercles concentriques en prenant leurs tangentes.
104/140. Siroter une grenadine, une bière ou un pastis en terrasse.
105/140. Rendre visite à mère-grand avec une galette et un petit pot de
beurre.
106/140. Surveiller l'horizon.
107/140. Ouvrir secrètement la porte interdite.
108/140. Semer des cailloux blancs sur les chemins.
109/140. Hurler avec les loups.
110/140. Chanter l'hymne à l'amour qui dit : le ciel bleu sur nous peut
s'effondrer et la terre peut bien s'écrouler, peu m'importe si tu...
111/140. Revoir
les tables de multiplication par sept, huit et neuf.
112/140. Cesser de s'inquiéter pour rien.
113/140. Tirer
le diable par la queue.
114/140. Tout oser.
115/140. Apprendre à nager la brasse papillon.
116/140.
Prendre un billet d'avion pour les îles Caïmans et fermer les comptes en
Suisse.
117/140. Souhaiter, comme il se doit, l'anniversaire de G.
118/140.
Visiter la Galerie des Glaces et méditer sur la multiplicité des êtres.
119/140. Éviter de se prendre la tête dans les portières entre les mondes.
120/140.
Pleurer enfin.
121/140. Écrire à l'infini, comme si c'était possible.
122/140.
Chercher l'adresse du premier homme perdu de vue.
123/140. Éviter
le pire.
124/140. Lui offrir un bouquet, une brassée, un tombereau, une gerbe, une palanquée
de fleurs de rhétorique.
125/140. Ne pas ajouter aux chagrins.
126/140. Boire un petit coup, un café, un grand verre d'eau, un digestif, du
petit lait.
127/140. Se piquer le doigt avec un fuseau puis s'endormir pour cent ans, sauf
si un prince charmant arrive avant.
128/140. Ne pas désespérer.
129/140. Apprendre à bien mentir.
130/140. En voir enfin le bout.
131/140. Colmater (si possible) les fuites des comptes et des centrales.
132/140. Étudier
sérieusement le projet de faire le tour de la méditerranée en bateau.
133/140. Passer l'éponge.
134/140. Sérier
les problèmes.
135/140.
Annoncer maintenant la fin prochaine.
136/140. Prendre un peu de temps pour se préparer aux adieux.
137/140.
Achever sous peu la liste des 140 choses à faire commencée pour le Festival
International de Twittérature à Bordeaux.
138/140. Relire et corriger.
139/140. Mettre
de l'ordre dans les papiers.
140/140.
Stopper net.
Lirina Bloom