Poème pour Pleurer la Terrre

Le monde est un théâtre

son parterre un fleuve de sang

Après la mort de Dieu 

nous tentons encore d'aller jusque là haut

très haut

comme ces enfants qui

bâtissent des tours avec des cubes

jusqu'à leur chute

Nous inventons des architectures nouvelles

des matériaux inédits

mais l'idée est la même

nous n'innovons en rien

Sauf pour les fumées

Les fumées

Elles jaunissent nos horizons

Pour les fumées nous inventons

Nous sommes à vrai dire

Des champions

Des champions de l'innovation

Parfois

Nous cherchons encore dans les livres

Les traces des beautés d’autrefois

Les claires rivières

Les océans peuplés de poissons inconnus

Les clairières

L’air transparent

Nous ne pourrions plus être romantiques

Même si nous le voulions

Nous le savons

Nous tuons la nature et nous continuons

Chacun sa goutte d’eau

Chacun son petit pas

Chacun sa part

Nos petits enfants barboteront dans les résidus chimiques

Respireront les fumées brunes

Ce ne sont pas des moisissures

Elles, étaient encore la vie

Ce sont des choses éternelles

Des choses, à notre échelle, éternelles

Des choses éternelles à l’échelle de nos vies

Déjà nous savons que nous ne pourrons pas nous en débarrasser facilement

Ni même difficilement

Nous ne pourrons pas nous en débarrasser du tout

Jusque là, le monde était un théâtre

Son parterre un fleuve de sang

Mais, le ciel aujourd’hui

Est noir des fumées brunes.

C’est beau.

Nous inventons une autre beauté

La beauté de l’enfer

La beauté de la perte de la beauté

La beauté à l’envers

Maintenant

Les fleuves seraient jaunis et le ciel rouge sang.

octobre 2011 LB